Flores gringas

Uma flor no ápice do vigor se elege a mim. Vem gringa a me pegar absorta. E, de repente, muda de textura, resseca e, ainda assim, insiste em, pelo menos, manter seu esqueleto ereto.

Tudo é instantâneo

A vida é súbita. Não há prévios esqueletos e planos. Não há reserva ao futuro. Tudo é instantâneo. O futuro se resume a um instantâneo da Natureza se manifestando em cernes de gente, em cores de frutos, em confecção de passarinhos.
Enquanto a sociedade se preocupa em fluir de acordo com a bengala da lógica, a vida, a genuína vida - a qual esmagamos perante o dia-a-dia, tem como tônica a ilogicidade.

Universo Paralelo

Sou o mundo. Mas o mundo duo. Enquanto meu materialismo coincide com o materialismo de formas, cores, texturas, espessuras, dinâmica, meu impalpável enxerga as abstrações do âmago. Olhos: tenho-os aos montes, em excesso. Olhos estrangeiros, que saem do mundo do Nada e desembocam no mundo do Tudo. "Olhos órgãos". Olhos virgens ao dia-a-dia. As minhas sensações trazem consigo olhos: alguns míopes, alguns hipermétropes, alguns puros e perfeitos.

Mundana

Nesse fim de semana me esqueci de meus jardins intrínsecos. Abstive-me das flores de hesitação. Dediquei-me ao corpo. À diversão da carne. À dança mundana. Ao jogo de fêmea que demanda seduzir alguém apaixonante. Pus uma indumentária preta, uma nova epiderme a minha epiderme diária, horária, cansativa e fui à rua, ao som, a gentes de todo tipo. Diverti. Preenchi a plenitude dos solos mais superficiais da essência. E hoje estou mais alma. Estou mais Carolina. Ontem fui uma alegoria qualquer.

Rapaz libidinoso

O jardim da saudade se sobrepõe ao jardim da libido. Esta sai do baú de tempos de fundo de caneca. Novas águas equivalem a novos tempos. Novos tempos me sopram a libido e as ervas da saudade entram em uma orquestra perfeita.
Aquele rapaz é libidinoso. E a libido faz bem a minhas terras murchas. A libido faz crescer flores raras, faz colorir meus céus, faz atrair pássaros inéditos.
A libido é matéria de que necessito. Mas depois que meus ventos intrínsecos erradicam o instantâneo da libido, ficam lacunas em minha vigília.
Libido e cerne nunca entram em um acordo.

A mais fresca insegurança

Mudam-se as estéticas das flores. Mas a engrenagem que as faz é a mesma. Estou à mercê de uma insegurança. Estou perante um jardim versátil, moderno e, ao mesmo tempo, tradicional.

Receita Errada

Há quem possua um ingrediente indevido. Às vezes sobressai o mal. Sobressai o monstro. Em todo resto há mesmas vidas sendo setas à nossa condição.

Terreno Baldio

Abstenho-me de depilações amiúde. Detesto estabelecer cancelas à velocidade da Natureza. Estou com o terreno cujas gramas são orquestra em incessante atividade. Fiquei nua ao mistério, à estranha existência dos pêlos que não param de se proliferar. Não cansam de existir. Vêm do mundo do Nada e desembocam no mundo do tudo. Os pêlos são da religião das gramas.

Com licença

Meu corpo é um desrespeito. Vão acontecendo bônus de células sem minha permissão. As tristezas, à deriva, reúnem-se em sindicatos. A volúpia rompe águas de lagoa, delineia-se ao vento da vida e se faz inteligível a meu interruptor. Liga-se, enfim, radicando eletricidade ao asilo do corpo.

À espera do livro

Estava ansiosa para que meu livro chegasse. Compararam tanto as minhas escritas com as da poeta da década de 70, que eu fiquei aflita, aflitíssima para conhecê-la, apalpá-la, estuprar a minha curiosidade. Demorou. Demorou muito. A avidez foi gritando a mim, expandiu-se, tornou-se uma árvore robusta com direito à mudança de cores e de espessuras. Minha árvore foi assassinada hoje, com a chegada de uma vida travestida de palavras a minha casa.

Milagre

Consegui estar. E depois disso vivo um sexo infindável com o delineador dos dias. A vida coincidindo com asfalto, sinais, cimento, uniformes, roupas, maquiagens. Viver é a maior força da tapeação dos dias. E nem se dá importância à existência. Os nossos jardins começam a se manifestar de acordo com as circunstâncias banais do cotidiano.

Orgasmos Múltiplos

Viver é estar à mercê das oscilantes intensidades que se inclinam a tudo que compõe a vida. Até a palma da minha mão atinge o clímax quando, entregue a um feixe de água, culmina no que há de mais agradável à pele. O ouvido chega ao ápice quando coincide com os fios sonoros criados por Bach. O paladar transcende quando cutuca a tônica do brigadeiro. Meu olfato vive sua multidão com os ares da cozinha logo cedo, habitada pelo café. A visão chega à plenitude no momento em que um pássaro preto e branco esbanja a vitrine exímia de uma vaidade da Natureza. Viver são orgasmos múltiplos oriundos da fluidez do Tempo.

Segredo

O segredo tem prazo curto. Curtíssimo. O segredo não vive. É segredo por não contribuir à engrenagem da existência. No entanto, no momento em que deixa de ser a inconsciência, ganha todo o palco da existência. A partir do "dessegredo" é que se tem acesso à vida.

Uníssono

Por que nasci gente? Que estranha fatalidade da vida: incumbir minha existência da condição humana. Eu queria nascer pássaro, que vive em uníssono. Viver o duo de ser humano é mero martírio.

Recepção

Enquanto minha vida morre à noite, diante do estupro do sono, o mundo prepara a recepção a mim, para logo cedo, quando eu retomar a consciência da vida.

Dessabedoria

Tenho a cega capacidade de enxergar. A insipidez que culmina no paladar. O surdo dom de ouvir. A inodora fonte do prazer de cheirar. A insensível sensibilidade de tatear. Viver é gozar o tudo de que não se sabe.

A Mariana, meu amor

Mariana, que fado pesado para o tempo, hein?! Incumbir-se de você não é atividade fácil. Incumbir-se de você demanda trabalho árduo, diário, horário. Não sei por que você ganhou existência como gente, querida. Você, com essa sua essência evoluída, merecia um patamar superior de vida. O bom é que eu posso degustar da sua companhia, do seu amor, da sua plenitude, da sua perfeição.
Mariana, involuntariamente, meu cerne elegeu você como o grande amor da minha vida, como a evasão para meus momentos de solidão, de depressão, de sofrimento, como a complexidade que me assalta diariamente perguntando: por que brotei nesse lugar habitado por criaturas tão fantásticas?
Marianinha, ser espectador de você é presenciar o céu em dia de estética privilegiada, é ouvir "ária na 4ª corda" e transcender até os bastidores da existência. Estar com você é me esparramar integralmente e aliviar meu coração.
Te amo. O tempo nunca se esquecerá de manter nosso amor casto em dia.

Do seu bichinho-da-seda,
Carol.

Ao garoto que é meu avesso

Hoje não estou exata à consciência. Não sei por que delinearam formas aos sentimentos, afinal o curioso da abstração é a abstração. O tempo me consome com misturas indecifráveis, com forças órfãs como a minha existência.
Amei com o sublinhado da libido meramente. E isto culmina em escassez de vida; em erosão, em solidão, em sabotagem à própria alma. Mas, com isso, saciei certas tendências inerentes à vida. Refleti inúmeros fluxos de vida. Avistei outras vidas até então latentes em mim.
Não quero podar jardins alheios. Quero sexo com meus jardins intrínsecos. Quero transcender o tempo como caracol. Redundantemente voltada a mim, à minha descoberta. E depois sairei com pé-sim e pé-não ao mundo.
Só serei o outro quando eu me for.
Decidi.

O mesmo pronome

Ele pode ser um novo verbo à minha vida. Uma promessa que atiça certas raridades. Uma experiência que se assemelha a blusas idênticas sobrepostas. Ele é um dia de sol tímido, de chuva rala, de ventos gozando com pudor, sem derrubar vasos de jardim.
Ele é este milagre da existência, mas sem sabê-lo. Ele preocupa-se com a estética e em ser sociável. Mas é a eloqüência de um troglodita. Carrega uma volúpia que jura dela ser isento. Ele é um travesti... Afinal, fala o contrário das palavras originais que lhe vêm à mente.
Ele é a repetição da Natureza. Mas usa da bengala (que nos torna deuses) como instrumento de erosão às flores do inconsciente. Quero um incumbido da Natureza mais dedicado à linfa, mais espectador-ator dos versos que se delineiam espontaneamente à consciência.
Queria um amor - ponte à área de difícil penetrabilidade às ondas do cerne. Um amor que me conduzisse a um crime qualquer. E o fizesse involuntariamente. Queria o sabor mais agudo das manifestações da Natureza. Porque, quando isso se faz é a hora de desvirginar-se de vez. E obter o orgasmo de cada engrenagem viva que se compromete com a Vida.

Reflexões

A vida é moderna. Ela sempre se apresenta seguindo a mais recente intervenção do Fado.
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O inconsciente é esteta. Ele é exímio na preparação de uma sensação.
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Engravido de vida todo dia.
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A vida insiste em minha vida.
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Tempo é o nome que se dá às mudanças de máscara do mundo.
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Delineio meu inconsciente. É tão exótico desenvolver estética à abstração... à abstração intrínseca da gente.

CAROLINA

Carolina rima com menina. E o que é menina? É ter uma vagina? Ou aspirações diferentes das dos meninos? Às vezes nem me lembro do Fado de menina. Fico apenas sendo essa vida assexuada das vidas que me habitam.
A tristeza não se exibe com saias, com paetês na indumentária. A depressão não disfarça olheiras com base, a alegria não pinta as unhas de vermelho. O mau-humor não se segura em um sutiã.
Sou palco à manifestação do mundo, como sr. Zé, Dnª. Zuleide, o cãozinho Xavier, a tartaruga Ruth, a begônia Marli, o passarinho Zeca, O Rio São Francisco, o milho Chico.

Inveja

Inveja é inerente à existência. Como a manifestação ousada das sensações. Invejar é colorir o âmago com uma só cor e castrar assim a manifestação da selva colorida e heterogênea que é a vida. Imagino a Floresta Amazônica escondendo o verde, o marrom, o vermelho, o roxo, o azul claro, o rosa e exibindo somente um cinza insípido que não atiça sentimentos humanos. Isso é inveja.
Inveja é estar com a piscina "cheia de ratos". A inveja consome nossa linfa, nossa poesia, nossa oportunidade de estarmos a par do Tempo. Meu "eu" é vencido pelo Império Onipotente da inveja. Mas, eu "desafio o instinto dissonante".

Viva Renato e Cazuza... os quais, com certeza, já se manifestaram em outra forma de existência. Em uma coisa mais valiosa e mais superior que a condição de humano.

Panteísmo

Deus são todas as manifestações que culminam em existência.

Depois da Festa

Depois da intensidade, da inconsciência estimulada pelas cores, formas e sons mundanos, restam lacunas cinzas, secas. Feito a morte vivendo sem findar. Gozar à noite é válido para a noite. Para o dia já seria muito labor: sol a exibir-se, azul purinho. Felicidade seria demais, seria demanda enorme a disposições pequenas. As almas ficam sem sentidos, ficam fracas como a profundidade dos estetas.

Espiões

A vida me espia. É isto. O céu está vivendo inteiramente sobre a vida que me habita. O passarinho passa rapidamente incumbido com essa gigantesca receita que é a vida. O vento surge com sua vida outorgada. A palmeira esbanja seu talhe, seu verde recente e seu amarelo que sucumbiu à força da vida que vive por detrás do sol. O som do raio existindo e as cores menos exploradas pela Natureza se pronunciam. A vida é esse feixe de matéria e de essência de que não se sabe. A vida é a força de um roxo-violeta, de um músculo se manifestando, de uma onda anêmica do mar, de uma tempestade instantânea, de um cochicho das aves, de um contorcionismo de macaco. A Vida. A vida. São em nome de que essas tapeações ao Tempo? Para que ir, resolver e concluir tudo? Não se sabe o resultado da infindável equação de existir. Soma-se tudo e chega-se ao Nada?

Carolina e Natureza

Não consigo. Tento, tento, tento. O céu muda de moda, o canto do galo cala, os pés se preparam para a volta. O dia se foi. A noite prepara-se a um novo dia. A menarca assalta a vida da mocinha. A vida se cala e eu não chego a conclusões. Não chego a conclusões. Não-chego-a-conclusões. Nãochegoaconclusões.
A Natureza nunca se finda... tantos vermelhos em rosas, em bicos de passarinhos, em bicos de bustos. Vermelho é força. Como o músculo adquirido em um trabalho árduo. Vermelho... minha tara. O vermelho gritando em maçãs, desfilando em rosas, exuberante em bocas libidinosas. O vermelho anêmico pelo cansaço. O vermelho pálido da derradeira fatia de vida. E vem o amarelo, o VERDE para eu poetar sempre mais e mais. A força da vida que vive em tudo. O suor com sua transparência inerente me habitanto agora... O mundo é o que não se sabe. Sabe-se muito até atingir o patamar de plena sabedoria: a de não saber nada.

Quantidade de Vida

Não sei o quanto de vida tem para me ser.
Será que ainda há muita vida querendo me viver?
Quando será que meus ouvidos se cansarão de ouvir?
Meus olhos, de ver?
Quando meus sonhos deixarão de sê-los?
Quando?
Quando a vida não mais me for,
será que outras vidas virão em corpos
Com bustos por se fazer?
Quando a vida não mais me for,
De que virão os incipientes seres?
Virão pretos?
Virão ricos?
Virão em época de trabalho árduo da Natureza?
Virão junto às flores?

O Mundo em nossas mãos

Com a caneta grito meu mundo mais íntimo. As eloqüências mudas da alma ganham vida. Como o amarelo que fica até certo ponto latente e depois se manifesta em uma rosa à deriva. Como a acústica dos passarinhos que entra na engrenagem de existir.

Mundar

Viver é mundar.
O som é porque meus ouvidos são
A cor é porque meus olhos são.
Não haveria Bach se não houvesse ouvidos.
Não haveria vermelho se não houvesse minha visão.

Vivo? Não.
Mundo.

O mundo me é.
A cada passo o céu se exibe
A cada ida a volta se aproxima
O Tempo é meu sexo infindável.

O Tempo é a libido, o desespero,
A morte, a solidão, a alegria.
Ojeriza. Tesão. Fugacidade.

Nascer

Quis nascer em outrora. Para ter o paladar do "não ser". Só sou porque existe em mim uma tal de consciência. E ser consciente da inconsciência é enlouquecedor.

Companhia

Demando companhia
Como a estrela demanda a escuridão para cintilar
Como a maçã demanda o vermelho para ser maçã
Como o som demanda trampolim para ser som.

Demando companhia
Como o desespero precisa de grito,
Quebras,
Entrega,
Desejo de morte.

Demando companhia,
Como a necessidade imposta de um espirro.

Demando companhia,
Como a salvação de um "mais lá que cá".

Vivendo

A vida é viva
Como o som pronunciado
E, só então, sendo som.
A vida é viva em orquídeas
No contorcionismo dos passarinhos.

A vida é viva na minha tristeza
Nesta casca que é o máximo que conheço
A vida é viva nas casas com cheiro de bolo
O cheiro é vida
E o senti-lo também.

A vida é tudo que, despudoradamente, gruda na alma
E fica latejando e fazendo rir e fazendo crescer
Os troncos do nosso império.

Nosso império de insistências
Nosso império de paixões unilaterais
Nosso império de libidos e "dessabedoria" de tudo.

Saudade

Saudade é um abuso à nossa fatia esteta
É reconhecer rosas tênues em grande quantidade de rosas
A saudade é uma moda forte, de inverno
Amores indo bem são modas de verão
Mas o que precede são panos, panos
E os efeitos são sempre
Estéticas monumentais.

Saudade é adrenalina que gruda
E leva a longas caminhadas
E retorna cheia de seqüelas.

Saudade é alienar-se do Mundo
E desvirginar a metafísica
Que vive como espiã da Vida de tudo.

Versos de um Amigo

Eles chegam a mim como o mundo nasce ao meu despertar.


"... Colhem de minha expressão
muito mais do que eu
posso dar; muito
mais do que sou."

"Exista, tão somente
para perceber
que os meus versos
são livres,
apesar de presos
a você."
Hernany Tafuri

Acho que o amor é essa vassalagem à inconsciência.

Engrenagem do Mundo

Quantas carecas incipientes
Crianças com o primeiro passo da existência
Olhos decididos: serão azuis
Local em que irá brotar mais uma vida:
África.

Ganhar existência nem sempre é privilégio
Às vezes o Fado é pesado.

Ganham vida como cão,
mas em corpo de gente.

Anticorpos

A Vida é anticorpo à própria vida. Pele, cílios, pêlos. Por que não se pode ficar desprotegido e, absolutamente nu, estando à mercê das vidas outorgadas de tudo que se vive?

Plenitude

Rosas povoando o território com suas formas, cores e indecência inerentes. A Natureza sabe a exata hora de ser plena, feito amores de amantes, feito a tristeza e a séria alegria de criança.

Estética de tudo

Conheço minha superfície mais fina e a estética das variações da alma. Somos todos estetas. Tenho perfeita consciência de minhas fatias, de minhas doses de bondade, maldade, pequenez, grandeza e nada sei disso tudo. Conheço somente o arremate da minha vida, nada mais.

Tempo Maestro

O Tempo afina minha voz. Emenda meu crescimento com perfeição. Desvirgina a planície vigente da infância: palco à nova estampa: o busto. O Tempo vai declamando a vida amiúde, faz o itinerário do martírio ficar mais próximo, me mostra as cores horríveis de amores unilaterais. O Tempo são meus passos, meu atraso, minha poesia, a paixão, a volúpia, a compaixão, a ditadura, enfim, a vida. Nunca estou só. O Tempo se incumbe diariamente de ser esta menina.

Fim de noite, início de dia

Dia incumbido.
Noite mal dormida.
O dia flui como um riacho:
Contorcionista

A sombra me espera de tarde
E o sol se esconde
E aparece
E eu me escondo
E ele aparece

Não posso reclamar de solidão
Afinal sou o mundo.

O mundo só é porque eu sou.
O dia em que eu não mais for
O mundo também não mais será.

Jardim

Decidi me incumbir dos cuidados com o Jardim. Isto é ponte à Metafísica. Tantos amarelos, tantos rosas, tantas formas, texturas e eu com esta minha ditadura inerente. A Ditadura de existir... e de ser soprada ao Nada depois. O Jardim me espanta... é carona ao infinito, aos bastidores desta Vida transeunte. Como diria meu grande amor, Clarice, somos um espasmo do mundo.

Engasgo

Vida: Fluidez travada por incessantes engasgos.

Tudo sai do Nada

Consegui concentrar a dedicação da Terra
Consegui existir
Agora estou fadada ao ar
Às cores e formas
Às enormes sensações,
Mudas,
Silenciosas,
Mas, às vezes, danosas
Erosivas.
Este é o preço de existir.

Beijo: Matéria-prima à Filosofia

Natureza viva esta nossa. Sempre alerta. De repente, a volúpia latente se manifesta. Grita a nós: "Eu existo". Como o sorriso do âmago que existe quieto e, às vezes se mostra. Como o salgado da lágrima. Como as modas da alma que se repetem sempre perante o novo, perante o velho, perante o agorinha.

Rio de Janeiro

Amanhã irei ao Rio de Janeiro com Mariana e Mario. Meus amores. Meus amores simultâneos. E, malgrado eu não gostar de sol e de praia, quero ter o mar por uns momentos. É que ultimamente a Natureza tem me deixado perplexa.

Perseguição

O Tempo nunca se esquece de manter as sensações em dia.

Ganhei uma tartaruga

O mesmo enigma que se vira com a minha vida é o mistério que encobre a dinâmica da tartaruga e sua natação perfeita. Tão estranho o monstrinho que não sucumbe à força dos mares. Mais um fantochezinho ao Acaso. Um medo sem consciência. Um instinto de que não se sabe. Um meio de a infindável Vida se manifestar. Quanto será que ainda existe de vida? Quanto tem de vida querendo ser vivida? Eu se fosse vida, escolheria ser árvore num campo virgem. Num campo que ficasse incessantemente à mercê de mim mesma se manifestando em outras caras: Céus, ares, chuvas e sóis tímidos.

Gentileza

Grande gentileza é a chance de viver
Não apelei por nada
E, ainda assim, deram-me o mundo
Maior filantropia é a vida.

Filantropia sem anúncios em jornal
Filantropia desprovida de vaidades.

Palmas à vida.

A qualquer coisa que é

GENTE: Palco à manifestação do Mundo. Palco com chão incessantemente modificado.
Palco às diferenças. Palco a tudo. Não sou. O mundo é que, ousadamente, me é. O mundo me é brigadeiro. O mundo me é o cheiro de tinta fresca. O mundo me é Bach. O mundo me é a beleza que constrange. O mundo me são cólicas horrorosas. O mundo me é grande nostalgia e rara vaidade. O dia em que o mundo quiser, ele não mais me será.
Se fosse por mim, eu não seria o mundo assim. Eu seria o mundo antes. Ou seria uma árvore: Também palco para as manifestações suspeitas das cores e das formas. Eu gosto de ter livre acesso a tudo. Gosto de ser transeunte.
Eu acabei sendo, talvez para dar chance a amores ganharem verbo. Acabei sendo para que as lágrimas pudessem ser. Acabei sendo para assistir ao espetáculo indecente da rosa se exibindo. Acabei sendo a fim de idealizar com mais realce o que, duramente, é real. Sou, na verdade, a total entrega às manobras do Tempo.

Coisas

Faço meu mundo: Seleciono folhas e céus. Vivo a clausura do Paraíso. E, depois, um sopro vindo do mesmo nada que dita as modas da alma, apaga tudo que estava na lousa. À mercê de olhos alheios.

Fugacidade

Tão pequenas minhas pernas
Tão anêmica minha chance:
Posso fazer esculturas com o tempo futuro
Mas meu fôlego não o alcança.

Mamãe Natureza grita:
1,2,3 e já:
Processo,
Está pronto: Pode viver
Desgaste: Manobra do corpo
Fadiga à alma
Perde-se o Mundo.

Perde-se a chance de estar
E estar, de vez em quando,
É bom.

O Elemento Fogo

Nunca um instantâneo foi tão presente como no fogo. Fogo: Imediato calor, imediata cor, imediata dinâmica, imediata velocidade. Viver é um grande experimento. Nada é concluído e sempre tudo está disponível. Disponível a acontecer. Disponível a incumbir-se com este feixe que faz a vida pronta viver de fato. Fogo: A identidade com a libido que surge e se alastra à consciência, ao corpo vivendo incessantemente. Somos encarregados da natureza. E, quando enfim se adapta ao mundo, às tristezas, às boas sensações, é a hora de dar chance a novas safras de coisas e de gentes e de seres viventes.

Grande concorrência

Quais essências são ávidas por este experimento que é a vida? Chega-se já sendo. E degusta-se o mundo amiúde. Com gosto ou mesmo indigestão.

Hoje

Hoje já está virando antigüidade
Amanhã o hoje já será coisa concluída
Hoje não.
Hoje ainda está tudo virgem
A se descobrir
A se fazer
A se constatar.

A alma está sendo delineada
E somente depois deste instante
É que se conclui o que se foi.

Hoje é o vento que se sente
Com o sopro.
Hoje é a conseqüência.

Hoje é a maior afirmação
De que se está vivo ainda
Acordei!
Mais incumbência ao Tempo.

Acústica

Força das entranhas
É o som.
Balde pesado que sai do fundo do poço
Esforços tênues
Desgaste íntimo.

Quanto véu sobre o nosso som
Não estou mesmo sozinha
A Natureza é infindavelmente viva
Em mim.
Neste mundo que me é.

Meu som.
Tambor de veias, esqueletos
Minha voz... única
Os bastidores do som
Da voz.

Minha interseção com pássaros
O que inspira a invenção de um piano:
Deus personificado.

Deus sou eu com este mundo
Em dinâmica íntima.

E tudo do homem
São deuses personificados.

Queria entender o esforço
Que permite meu verbo
E os ouvidos, ouvem sem preço.

A voz demanda labor.
E o som é um átomo de deus.

Meus sisos inclusos

Desconheci minha natureza. Desconheci o que me era. Dois sisos a tirar. Nada de pânico. Nada de medo. Nada de ansiedade. Apenas matéria-prima para a razão manipular. Fiquei dias a pensar na timidez de meus dentes, na brancura, na rigidez, na origem. Principalmente na origem dos dentes. A Natureza, coitada! tão incumbida. Tantos e tantos a crescer. Tantos e tantos a nascer. Tantos e tantos em início de calvície. Tantos vermelhos a tantas rosas. Tantas formas e pouquíssimos erros. Tantas águas a movimentar. Tanto vento a ventar. Tanto sol a esquentar. Tantas menarcas. Tantas menopausas. E a Mãezona preocupou-se com meus sisos. Ela é o melhor exemplo de simultaneidade. Enquanto o corpo cresce em mim, ele murcha num desses atletas do tempo. Enquanto a felicidade é moda à minha razão, o desespero paira no corpo de um coitado. Quanta digressão.

Solidão

Uma nova existência culmina numa nova solidão. Em nova fonte de cores de onde se pode tirá-las. No sabor e no reconhecimento do sabor. No odor. No semblante do mundo. No barulho do mundo. Ser novo é a conseqüência de grande concentração da Natureza. Atingir a condição de ser é um privilégio.

Viver: O Destino

Viver é o meu destino. Eu poderia ser matéria não-viva; aliás, matéria viva a quem realmente tem vida. Uma areia, por exemplo, que é vida a mãos, a pés de um vivente. Tudo sai do mesmo e grande balaio. E por que é que eu fui incumbida?
Há o que vem para exposição. Como um rubi. Como uma esmeralda. Há o que vem para ser processado. Como uma flor atingindo a condição de árvore. Há o que vem como fantoche. Um sapo vivendo o que vive nele. Há o que vem como palco à manifestação do mundo: Eu, você, ele, ela, nós, vós, eles...
Antes de eu existir o mundo era latente. As cores não eram porque meus olhos ainda não eram. O som não era nem silêncio. O som simplesmente não sucumbia à escuridão de tudo que ainda não existe. Mas a escuridão existe. Não consigo imaginar o que é que não existe. Como será a não-existência? O sabor era a insipidez. Mas esta é mero repouso bucal. Talvez a maçã fosse só um esboço. A fragrância da noite passou a ser, de fato, depois da tarde em que eu e o mundo resolvemos ser um uníssono. Enquanto eu não era a vida, não sei qual era a incumbência do mundo.

Nada

Leveza virgem ao peso dos momentos.

Tapeação

Existem sensações que preferem o celibato. Ainda assim, insistem em lhes arrumar companhia. Ao tédio dão toda a arcada, na tentativa de, com mandíbulas em pura dinâmica, fisgar uma felicidadezinha.

O mais novo superlativo à literatura

Dia insosso aquele. Ali estava eu: Entregue ao tempo - que se consumia meramente; que sequer esbanjava o azul renovado do dia-após-dia.
Tempo anêmico. Sentimento anêmico. Pilha de jornal lido, manipulado, estuprado. Total desinteresse. Estava vivendo tudo que me vivia. E tudo que me vivia estava frígido.
...
(Mamãe): -Carolina, olha aqui no jornal: Uma matéria sobre blogs.
(Carolina): -Rapidinho mãe, tô ouvindo música.
(M.): -Tá aqui separado o jornal.
(C.): -OK! Daqui a pouco eu leio.
Carol reserva o som a um outro feixe de instante. Vai para a sala e avidamente lê os aplausos aos textos de Danilo. E depois lê alguns trechos de Danilo. Trechos que são decotes a rapazes libidinosos. Sucumbe. Vai à grande caixa de textos do Danilo. E apalpa aquele dia como uma boa fragrância se faz sentir.

www.danilozero.blogspot.com

Grande balaio

À espera do meu ônibus. Fluxos das filiais de todos os lugares indo e vindo e quebrando no meio do caminho. O Brasil ali, esperando um conserto rápido. O Brasil querendo chegar em casa. O Brasil cansado do trabalho redundante. O Brasil em trapos. E eu distante. Equivalho a toda a quilometragem diária da linha 526. E isso em átomos de segundo. Vi uma jovenzinha a ostentar sua linda barriga. Acho que ela está na idade do excesso de libido, da demanda de auto-afirmação. Um velho atônito neste mundo de novas gentes, de sínteses simultâneas de gentes. Ele é um mártir que não sucumbe ao tempo. Com certeza, já viu a arquitetura se mudar. Já foi à última hospedagem na Terra de um grande amigo. Já tem deficiências orgânicas. Tem que se salvar um pouco todos os dias. Quanto do mundo já se perdeu e ele, o velho, o sr., o que um dia já me foi também, continua concluindo seu tempo. Quando meu tempo for o dele ele terá se tornado um buquê de nem sei o quê.

Às claras

Ser, de fato, é tudo que se vive por aí
A onça não é dinâmica a se admirar.
A onça é a vida do seu pêlo,
A onça é a porção de bravura
A onça é o berçário,
A maturidade,
O poder bandido de seus dentes.

O sapo são verde e marrom
São o movimento sempre presente
São a elasticidade
São olhos atentos.
O sapo é um incumbido de amostras.
O sapo é a vaidade de um experimentador.

As pétalas reprimidas são a margarida
As pétalas respeitando o círculo
Ego de alguma professorinha mal amada
Que manda em nome da estética da ordem.

Minha voz é uma fatia dos sons disponíveis
Meu pensamento é o moinho que me foi cedido
Desde que vim a este Estranho
Meus cabelos são as infindáveis safras de ninhos
Meus olhos são o observatório do mundo
Do mundo em sua escala original.
Estranho!
Arranha-céus gigantes e olhos tão pequenos
E estes vêem aqueles em tamanho real
Meu ar: Uma discórdia involuntária
Precisa-se viver.

E quando se precisa de vida
Há sempre o que se respirar
Viver é o inesgotável;
É o tudo de que não se sabe.

Frete

Neste itinerário Vida X Morte, em que serei transformada? Virarei matéria-prima a buquês lindíssimos de rosas vermelhas, serei meras minhocas a trabalhar na terra, serei o verde da vitrine dos grilos? A vida é o incessante processo. Talvez eu sirva de azul ao infindável céu das tardes. Talvez eu seja a cegueira de uma vida que virá em um corpo qualquer, num barraco sórdido ou num palácio impregnado de nostalgia. Quando se morre congela-se tantos ares, tantos comportamentos da alma. A alma repete-se. Usa a mesma indumentária. Quando se morre, aumenta-se a vida do nosso poço inerente. Quando se morre, aproxima-se da cortina vermelha dos bastidores desta coisa efêmera. Destas trocentas carcaças incumbidas de me ser. Morrer é conceder toda a vida às outras coisas viventes.

Moda da Bondade

Creio que a bondade tem sua própria vaidade
Quando se é bom, a alma se produz
A alma chega à razão num galopante desfile
Desfile que agrada todo o âmago.

Ser bom é transcender a conotação humana,
É dar atitude à pretensão do cerne.
Ser bom não são ensaios, nem eloqüências.

Ser bom demanda sentido à natureza.
À natureza do intrínseco.

Ser bom vem dos bastidores destes corpos.
Sai da aquarela dos céus.
Sai dos talhes das flores.
Sai do calor que grita no verão.

Pote do Tempo

Hoje de tarde saí. Saí como espectadora das matérias em sua dinâmica. Vi um velhinho com as pálpebras gastas, à mercê. Imaginei aquelas pálpebras jovens e fiquei em dúvida: Onde será que o tempo guarda a matéria que se consumiu? Onde será que o tempo guarda o preto dos atuais cabelos brancos? Onde será que o tempo guarda a planície que hoje é o relevo imposto dos meus seios?

Festa

Preciso extravasar. Já não agüento este império redundante dos dias. A própria ambiência demanda excessos: Chuvas em escala industrial, sóis que transformam o chão em frigideira, vermelho indecente de flores inéditas a estes meus "olhos órgãos". Preciso sair da clausura que tanto me agradou nestes dias, mas que já virou clichê. E sair desta clausura é entrar em outras clausuras. As dos indivíduos muito mundanos. A prisão dos convencionais. A prisão dos que contemporizam a modas vigentes - Ora as dos céus que estabelecem o que deve se fazer de acordo com o semblante do dia, ora a recomendada pela razão, pelo bom senso. Disseram-me para não falar, para não olhar, para não comentar. Preferem o gozo na clandestinidade. Eu não escolho lugar a gozar. E querem um gozo moderado. Que paradoxo: Gozar é exceder-se. Não quero a mim uma vida previsível. Não quero sucumbir ao peso da manada. Quero ser este fluido enigmático que é inerente à existência.

Ele

Enfim cheguei à conclusão de que existe o mundo porque existo. O dia em que eu deixar de existir, as árvores perderão suas cores inerentes. As árvores ficarão a novas criaturas. A morte e ressurreição dos beijinhos americanos serão cinema a outros. O sol não mais me esquentará, que estranho. Minha consciência não terá mais consciência. E a vida, esta minha vida, não vai além de mera consciência. Sou fatias. Sou circunstâncias. Sou dores.
Ele emendou diversos sentimentos que são o solo da minha natureza mais intrínseca. Ele me fez sentir mais a minha própria vida. Ele encaminhou-me, sem senhas, ao poço. Ele me mostrou a grandeza frágil de se viver. Ele intensificou minha imunda condição de transeunte, de objeto fugaz. Ele foi nada para um espectador qualquer. Ele é esteta, pequeno como criatura humana, ele se esparrama com facilidade em vidinhas alheias.
Ele foi trivial para a manutenção de sensações das quais a Natureza sozinha não dá conta. Ele foi importante feito os apelos didáticos dos professoresinhos. Ele é enciclopédico e isso, às vezes, irrita. Porque acaba sendo um pote de vaidades. E vaidade esconde o jogo, rompe com as verdades mórbidas da gente.

O Presidente viu meus textos

Num dia desses, ao abrir este sustentáculo à minha sobrevivência, deparei-me com um parecer acerca do meu texto. Antes de constatar o que estava escrito ali, fui inflando meu ego. Quase explodi. Mas me salvei, ufa! E, à medida que lia o comentário, minha vaidade foi murchando, murchando e morreu. Morreu naquela hora. Não havia elogios, não havia menosprezo, não havia sequer indiferença. Havia uma grande insipidez que pediu emprestado ao abecedário algumas formasinhas para se tornar nítida. Será que, pelo fato de ter sido alguém renomado o leitor do meu texto, eu posso completar o tanque da minha vaidade? Será que a mera contração das mãos de um mito já é o suficiente para eu me gabar pelo resto da vida? Sei lá! Prefiro elogios vindos dos olhos nublados do sr.Júlio, do sr. Raimundo, do sr. Zé, do sr. Mário.

Pequeno Dicionário

AMAR: Sinônimo de seqüela. Como comer pão com lingüiça em lanchonete suspeita. Quem se inicia no processo de amar está fadado a receber súbitos gritos e dores que assustam o âmago.

DETESTAR: Verbo transeunte. Não há estacionamento a este verbo. Ele é efêmero feito o rosa-vivo dos beijinhos. "Detestar" é o minuto que acabou de passar e, com certeza, erradicou vidas e desvirginou uma fatia de ar com novas vidas.

TEMPO: Toda estética dos céus. A montanha-russa - única diversão da temperatura. O insuportável peso das poças d´água que se manifestam como chuva. O exibicionismo indecente do sol. A aeróbica inerente dos ventos.

Sorrisos

Não se escreve o sorriso. No máximo o abre nas correspondências: Proteínas básicas para minha perpetuação.

Expectativa

Saio com o meu fado indo à frente. Nunca fiz o tipo mandável. Ainda que aos hipermétropes e míopes pareça exageradamente flexível este meu jeitinho que agrada e desagrada, que faz desperceber ou engasgar. Meu fado me alimenta, me salva dos dias, me incrementa, me garante sabores atípicos. Sem minhas utopias, eu seria um vegetal enjaulado. Queria poder enxergar o mundo em pedacinhos e desvirginar novidades diariamente. Queria congelar o tempo dos segredos. E, quando enfim se descobrisse o embrião dos esconderijos, quando finalmente entendesse a despoesia de quase tudo, se findasse a carne com um derradeiro suspiro de qualquer sensação forte. Uma dor demandando um alívio, uma libido com memória incessante na vigília; sem a insipidez de voltar à condição de servo dos dias, de atleta que transcende os ponteiros.

Sinais de Vida

A vida são as inquietações íntimas ou um espirro que se consolida?
A vida é o carro-forte em que desejo esconder minhas fraquezas ou a próxima safra de cabelos?
A vida é minha voz saindo do estado latente e concorrendo com as maritacas?
A vida vem de fora, como o vento rebolando meus cabelos?
A vida vem de fora extraindo meu susto interno?
A vida estimula o que existe silenciosamente em mim?
A vida é querer exageradamente?
O fantoche é a miniatura do que é a vida?
O buquê de rosas é o espelho da vida da juventude?
A vida é fascista. Indiferente a minhas vontades.
A vida é orquestra em dissonância.
A vida é ser travesti.
A vida é assexuada.
A vida é a delicadeza das pálpebras de um velhinho.
A vida é o músculo-flor de trabalho de tantos Zés.
A vida é ser espectador de comédias e tragédias.
A vida são pedaços de sons e imagens.
A vida é uma mistureba de sentido.
A vida não é unidade.
A vida são...
A vida não é braço, ouvido.
Embora braço e ouvido sejam componentes da aquarela do viver.
O que é a vida?

Doutora Ênclise

(Carolina)-Bom dia, tudo bem com a senhora?
(Drª. Ênclise)-Pode sentar-se na cadeira. Suspenda as suas mãos assim oh!
(Carolina)-OK.
(Drª. Ênclise)-Pode levantar-se e dirigir-se a esta máquina. Olhe neste espaço e diga-me que letras enxerga após a luz acender-se.
Carolina, com sua lentidão inerente, atiça a avidez que se escancara em doutora Ênclise que, coitada! se preocupou, ou melhor, preocupou-se tanto com a exatidão da gramática que se esqueceu da vida. Esquecer de ser. Como pode?! Há quem precise de lembretes em "néon": "Viva, depois se incumba de fazer, não se esquecer...". O tempo dá um prazo curto demais às vidas. E as vidas, acomodadas às incumbências, quase não vivem... porque quando chega a hora de se viver de fato há bônus de cansaço, fadiga, necessidade de dormir. É bom viver agora de uma vez, porque amanhã já se tem menos a se viver.

Conclusões acerca da vida

Não há conclusões a se chegar quando o assunto é vida. Vida é ter a consciência das manobras dos bastidores de tudo isto; vida é a dinâmica da Natureza; a exposição da Natureza; a beleza e estranheza da Natureza. Vida. Tão estranha é a evolução, a dessabedoria das coisas, a incessante condição de vassalagem, as sensações que se desbotam até o dia do findar de tudo. De todo o estado de consciência pelo menos. Qual é de fato a vantagem de ter a noção de tudo isso sem poder influir em nada? Qual o privilégio em ser ciente dos monstros sem poder remediá-los? Não há engenharia o suficiente para muros anti-erosões íntimas, mares de forças que vêm, não existe ciência mais forte que o que não se sabe. O que não se sabe é sempre o Império onipotente. É o que É de fato; o resto sempre fica na condição de transitoriedade. As confecções ficam sempre à mercê e, conseqüentemente, com a oscilação da moda do tempo, mudam-se. Mudar é a vida. Sair do miolo dos arbustos e ir em direção às civilizações, entrar na imundície de outras vidas fortes, que não sucumbem à precariedade, falar com a eloqüência cedida, emprestada, gritar todas as dores latentes de uma só vez, chorar até tornar-se mera carne; erradicar toda a fonte desta estranheza toda. A vida são as incumbências que nos foram dadas por um desejo de eterno repouso de alguém que teve a pretensão de enxergar a dinâmica de longe; ser espectador das idas, vindas, das vidas. A vida é um feixe desprovido de matéria que nunca vence pelo cansaço; que está sempre em vigília das aberrações do intrínseco. Vida: Vitrine inerente das plantas, acústica perfeita de passarinhos, consciência castradora dos indivíduos humanos. Talvez ser sem saber que se é valha mais a pena. Talvez vida de inseto seja mais gratificante.

Assaltos

Funerais livres de aparência e de hora marcada são a tônica de um domingo pós-ressaca de extravasada do sábado. A Natureza mudou a moda, desfilou todas as indumentárias disponíveis enquanto estive acesa e a minha natureza peculiar manteve-se inalterável; desbotou no fim do dia. Funerais e lágrimas sem águas do mar vinham a mim com a nitidez mais nítida que conheci neste até então itinerário pela vida. Minhas modas, minhas estações são versáteis. Depois de funerais, nada como um lindo buquê em nome da felicidade de ainda se poder lembrar de uma tristeza que agora esconde-se por trás destes limites ditatoriais. Todos os meninos, as meninas, uns e outros, meus previsíveis sentimentos e os excessos vivem latentes. Tudo que não se vive agora está latente. Há sempre uma pré-existência. Basta o fato sofrer uma mudança de estado. Para que minhas rosas ou meus solos áridos com chuvas raras adquiram um semblante. Não sei por que tenho mania de arquitetar o ininteligível.

Dia das Mães

Contração que foi incumbida de ser. De me ser.

Invisível

Toda história sem semblante
Toda eloqüência muda deste íntimo
Tudo que me vem e que vai a tempo
De a razão dar as conclusões finais
São o findar dos oceanos,
São o preparo das rosas,
são o arremate das vozes dos pássaros.

Toda minha acústica
Toda minha miopia
São a simetria dos troncos e galhos.
Tudo isto sai das fontes utópicas.

Quantos desvirginaram uma fração de ar
No instante de juventude de uma árvore?
Quantos saíram de túneis ao encontro de um grande buraco?
Quantos foram incumbidos de ser a partir de hoje?
Quem tentou em vão a última balbuciada?
Hoje quantas rosas brotaram?
Por que há tanta sintonia na Natureza?
Por que o sol curte braços de fora?

Eu poderia estar em outra moda?
Este feixe incumbido de ser e de pensar
Poderia habitar outro transeunte?
Poderia estar em outro tempo?

Por que se cresce?
Como é o processo?
Quais as incumbências dos que não têm aparência?
De onde sai o sabor que é latente em mim?
E que vem junto à morte das coisas?

Estranheza

Tanto pudor diante do desconhecido e ousadas florestas ainda por se fazerem. Vêm sem consultas, sem licenças. Natureza. Que estranha e magnífica! Tudo me vem assim, assaltos incessantes como galhos de árvores que não sucumbem às máximas do tempo. Tempo... labirinto de sensação. Chuvas e intempéries que nos chegam como a manada que passa, com toda força que a máxima força que já se viveu pode ter. A máxima força é sempre esta do atual instante. Não sei por quê. Vida: Estranheza pura e mistura de segundos planos, ilusões de ótica. Começo: Flor do eco de outros instantes, itinerário sendo moldado de acordo com a pretensão do acaso e fim. Final da dinâmica, dos pagamentos rápidos, das vozes, dos beijos, das mais paradoxais sensações, das lágrimas que vivem latentes neste pote gigante. Final de todos os tempos que se incumbiram de nos transportar aos momentos, de nos moldar, de nos mostrar a verdade- às vezes cactus e às vezes rosa macia. Todo dia há fins, há conclusões, há pontos finais. E todo dia se começa, sente-se um desvirginar da atmosfera nova. Haja tamanho para tantos ares, tantos verdes, tantos sons. Haja sabedoria para não entender nada.

Interseção, céu e mar

Como o tom inarrável da interseção Céu e Mar são minhas esperanças. Elas têm vida própria estando bem longe de mim. Quando ouso aproximá-las à realidade, há uma anemia de um verde-pálido. Verde-capim ou aquele verde a qual nunca sabemos dar o nome certo. Minhas certezas são vírus fracos que sucumbem a qualquer aspirinazinha. Ainda assim, ainda convivendo com conselheiras e companheiras que moram em endereços cujo acesso é sempre difícil, há um pouco de mim nelas e um pouco delas em mim. A gente se corresponde através de tudo que não tem semblante. Minhas esperanças são sopros tênues de crianças aprendizes. São as vicissitudes: Verdadeiras convenções travestidas da adolescência.

Mamãe e Papai

Maçãs entregues à dissimulada personalidade do Tempo. Ávidas por aconchego. Toda carência demanda conforto. E a terra é a mãe das maçãs órfãs. Na hora da crise, na hora da queda é a terra quem as consola. Toda crise de existência das frutas é acolhida pelo tão generoso solo. Aquelas se derretem de desespero e o chão se abre a elas. Assim são mamãe e papai em minha tão estranha vidinha. Sigo a tentativa de me contemporizar ao mundo. De me contorcer de acordo com a posição das arcadas. Tento erradicar naturezas equivocadas em caras manjadas. Adoraria manobrar as circunstâncias como a Terra nos manobra nesse "dia-noite" incessante. Haja músculo à Terra. Haja fexibilidade em meus mitinhos que entendem meu despertar azul e no outro dia total indiferença a um dia ter sido aquarela.

Vaidades

Já tive as vaidades típicas de todas as idades que existiam em mim. Agora não tenho mais idade. Estou integralmente entregue às manifestações do Tempo. Não se consegue diagnosticar a quantidade de vida que vive. A quantidade de vida que ainda se tem. Não se pode saber o que é a vida, afinal. A vida são todos esses dedos emendados? A vida são meus ralos cabelos? A vida são os seios que sublinham meu Fado de menina? A vida é esta memória incrível que, com todo seu sadismo, martiriza demasiadamente a (in)consciência do meu dia-a-dia? O que é a vida? O que são todas as circunstâncias? Vaidades são exigüidade de sentido. Vaidade é incumbência de meras matérias vivas. Vaidade é a sedução desenxabida dos acontecimentos que se findam muito rapidamente. A vaidade existe para os que ficam unicamente em beira de praia. Quem arrisca a perder-se no próprio oceano faz, involuntariamente, abstinência de vaidade.

Natureza Morta

Subitamente me sinto órfã. No ínterim desta minha existência estive, até então, à mercê do tempo, presa a pessoas que contemporizavam às chuvas, aos sóis, aos vendavais que terminavam em exageradas erosões. Agora, como um fruto já maduro que se despenca da acolhedora árvore, estou entregue à minha própria vigília. Como um quadro com cocos solitários, distantes de sua origem. Tudo se torna vassalo desse tempo genérico, unânime... e poucas vidas voltam-se a si. Voltar-se a si é fadar uma solidão árida; é menos perigoso acomodar-se às demandas da vida. Já viemos com a pretensão de outrem em relação a nosso âmago... de manipulá-lo, de encaminhá-lo a itinerários tão cansativos e que, no fim, nos levam ao retorno de tudo e ao recomeço de horas que ousam repetir-se. Horas que se vestem de acordo com a moda dos céus. Horas superficiais... horas estetas. E quando as horas parecem dissonantes em relação aos trajes do tempo, haja saliva! Fala-se... tem-se um balaio de assuntos. E, enquanto os olhos amadurecem em pés entregues ao Firmamento, eu insisto na inércia de ser espectador da própria existência.

Ponteiros

Vida: Circunstâncias que se incumbem de sê-la. Que pequenez ser em função das pendências que ficaram ontem, que ficarão de hoje para amanhã e que nunca se findarão. Avidez em função de um desvirginar do que estava previsto. Desespero por conta de pouca variedade de belezas, aromas. Vida: A mecânica de conseguir em poucas horas dar conta de tantos e de tudo. E dormir quase que com a necessidade de morrer. O fim das horas e o recomeço da vida são a suma de um indivíduo demasiadamente exausto. A vida sai do seu genuíno sentido para se vulgarizar em meio a números e cores que indicam o que deve ser feito. Não há mais a vida - como conteúdo de embalagem de cada serzinho. Há vida genérica... um esparramar único a que todos devem se acomodar. Devo me acomodar a pegar o trem muito rapidamente, pagar todas as contas, sair correndo de transeuntes conhecidos, voltar ao escritório, tomar água devido a recomendações médicas, adiantar as tarefas de amanhã, ter um quarto de tempo para o almoço, voltar e mergulhar no labor. E de noite me derramar naquela cama e dormir o suficiente para ter boa disposição amanhã. E amanhã, antes mesmo de olhar o tempo, me precaver com sombrinha, óculos escuros... e ir junto a circunstâncias que cismaram tomar papel da minha vida. Da verdadeira pretensão da vida.

Sucesso e Fracasso

Por que se habituou a pôr o fracasso em “néon”? Sempre notas vermelhas em boletim e o sucesso clichê; com um azul “Bic”. Campainhas estridentes aos desclassificados e um apito tênue a quem recebe o primeiro lugar.

Tempo, tempo, tempo

Enfim o tempo veste-se com o que é poesia para meu corpo inadaptado a sóis hiperbólicos. Sóis como grandes sofredores que choram toda a fonte de lágrima diante de um mísero envelope de casamento em um único dia. Depois resta aridez nordestina para o ínterim dos próximos meses, anos e décadas. Este tempo veio como nota de cem em bolso esquecido... um gozo para um dia que me seria comum, apenas um acordar redundante. Tempo, como lhe agradeço? Através de minha entrega na íntegra a você? Através de uma apologia a você? Como agradeço esse ar que, malgrado transcender minha pretensão, me agrada pra caramba. Agradecer é sempre tão humano, tão pouco, tão exíguo... é a aplicação dos ensaios de semblantes. É descortinar todo o projeto previamente montado. Não lhe agradeço, Tempo. Apenas te vivo... com toda a virgindade do mundo.

Sem final feliz

ESTE É DEDICADO A UM CARINHA DO CURSINHO.
Semana de mutações ágeis aquela. O sindicato da volúpia resolveu contaminar todo meu cerne. E, desde sempre, minha razão sucumbe à minha própria natureza. Sou um duo na incessante tentativa de não ficar dissonante.
E, fazendo jus ao império da vez (um desejo cujos bastidores desconhecia), criei músculos, transcendi a hesitação e chamei um menino da minha classe para um papo, um beijo ou um contato. Afinal, meu âmago demandava aquela criatura naquele instante. E o rapaz, educado e com um jeito de “década de 30”, o que me agradou demasiadamente, convidou-me para assistir à apresentação da banda dele que se realizaria em um bar alternativo da cidade. Nunca minhas esperanças estiveram tão verdinhas, no ápice a que a Natureza pode chegar.
Já estava às vésperas da materialização de todos os meus sentimentos e uma avidez previsível entrava e saía de cada poro. Na tentativa de um paliativo para o tormento, abro o Tribuna de Minas e vejo a foto do motivo de toda minha perturbação. E, minha pretensão fica imediatamente em ruínas e dá vazão a um emaranhado de sensações que me assaltam. Que me acabam.
Chego a misturar nostalgia com o prazo curto que a Natureza dá à perfeição. O “bonitinho, educado, estilo década de 30” criticou minha indumentária com uma galera da estirpe dele. E riu... riu proporcionalmente às erosões que se fizeram em mim naquele dia. E hoje eu satirizo a tônica dele, que é uma doçura- acessório da vaidade; da tão insípida vaidade humana.

Viva Nelson Rodrigues

Tudo fica ardendo dentro desses nossos incompreensíveis talhes. Quem não é meio delinqüente deixa tudo latente, proliferando e desencadeando câncer... bônus de células. Eu preciso berrar... mas minha acústica é meio insossa. Preciso correr, mas a mata de que gosto me causa pânico. Temo uma onça de natureza obscura. Preciso lhe dizer que ele não é nada pra mim... mas por que fico tentando manter minhas virtudes? Não quero minhas grandes eloqüências em condição de silêncio de hospital; preciso pôr minha voz ao mundo.

25 horas

Acordar 11 horas da manhã é fadar os sustos nas faces dos normais. Todo o surdo espanto do mundo se concentra no meu fuso-horário diferente. O mundo pára por causa dos anti-convencionais. É como um violino dissonante na imensa orquestra esse meu desrespeito à empáfia das manhãs impregnadas de pendências. Das dez da manhã se espera conclusões e soluções feitas... e desvirgino meu mundo muito mais tarde. Chego simultaneamente a novas safras de novas iguarias da Natureza. Chego junto aos ovos que coincidiram explodir hoje. Chego junto à morte de findáveis criaturas e recentes homens. Chego quando a carga-horária de outros se acaba. Chego realmente abastecida para a fugacidade de um dia em sua íntegra; para a nostalgia e a avidez que estupram toda a lógica do calendário. Não quero transcender horas que nem existem de verdade. Quero contemporizar ao tempo, à leveza de um céu tênue e de uma noite cujo protagonista é um tal de mistério. Mistério que também protagoniza minha linfa, meu espelho, meus tropeços. Mistério que é o mais elevado grau de transcendência a que posso chegar.

Acessório

Será que esta doçura me pertence e fica grande parte do tempo latente? Porque ela vem com a alma de vez em quando só. Muito de vez em quando mesmo. Como aquele meu cordão em forma de varal que uso raramente. Só em ocasiões que marcam meus futuros que rapidamente caem no pretérito. Meus acessórios, ainda que em inércia, pertencem a esta pessoa. E meus sentimentos: A ira? A nostalgia? A tristeza? A demasiada volúpia? Eles me existem ou, de súbito, surgem assim para assaltar? E a fonte dos céus azuis e negros e rosas e cinzas... é inesgotável? Ou varia de acordo com o temperamento da grande aquarela? E as plantinhas que murcham e ressecam de um dia a outro? Meu Deus, meus deuses... estou indo de submarino em pensamentos que... me existem? Ou são mero acaso?

Geografia

A Geografia estuda o que já está prontinho... não tem a pretensão de, com a ajuda de um submarino talvez, investigar a aquarela dos bastidores dos céus. Aqui tá clarinho por causa do movimentozinho que a Terra faz e lá, na terra do nunca, tá escurinho. Mas por que o clarinho é dia? Por que é a hora do labor? de as criancinhas irem à escola? Por que a noite é a hora do ilícito? E por que tanta hora? Se, independente da hora, a natureza vai trocando de roupa sem nossa autorização... aos nossos olhos, às vezes, é trágico vê-la tão breve a arrumar-se. Por que, ainda que a Terra gire para justificar as insanidades da natureza, nunca o preto do céu é o mesmo? Ainda que o azul esteja perfeitamente posto no firmamento, ele está desbotado em relação ao azul do meu tempo de criança. E o Sol... por que anda feito um transeunte o tempo todo? E por que a lua, cheinha hoje e esbelta na próxima noite? Geografia, Biologia... enciclopédias são muito exíguas em relação à grandeza e à loucura da Natureza. E eu não tenho vontade de me encher de inteligência enciclopédica. Já tenho anticorpo contra isso.

Extravasar

Tento achar, no meio deste baú cujo cadeado nunca encontro, as doses certas da composição das coisas. Alminhas de crianças com alfabeto incipiente, matéria-prima de cabelos perfeitos e olhos azuis, a pele negra e homogênea. Vasculho tudo que me existe a fim de descascar de vez todo o ininteligível que é tão forte quanto anos em busca de músculos fulgurantes. Onde está toda a aquarela? Há excesso de nuvens brancas no céu, houve superávit de tons pastéis. Tantas rosas rosas e uma grama meio desbotada... talvez o verde esteja em decadência. Quanta viagem. Quanta ignorância... ser humano é ser tão pouco. Acho que este porte é um mísero caminhão... vou aqui e ali, como um pouco, ouço e volto à inércia típica. Mas esse humano é o que aloja minha alminha... e que alminha inquieta esta, que não me dá sossego pleno à noite. Tanto vai e vem no ínterim do dia e, ainda assim, de noite, ela surge atônita capinando meu dia... e enquanto não conclui toda a tarefa, me cutuca feito criancinha ávida em plena madrugada.

Dia-a-dia

De véspera mergulho a alma em um desejo enorme. Minha alma, às vezes afoga-se em loucuras súbitas. E meu corpo cansa de lutar em nome dessa estranheza toda que é a vida. Portas que cismam em se endurecer, janelas de abertura prática. Vida. Tudo semi-pronto. E tantos sóis, tanto azul, tanta estrela e lua consumindo a nossa indumentária natural... comprometendo a nossa linfa. Quanta erosão... e quanta redundância minha. Que mania eu tenho de ser. Eu deveria me dedicar ao "estar"... mas insisto em ser e isto dá muito trabalho e cansaço.

Nada está perdido

Estou em uma Era da minha vida em que eu era exageradamente doce. Era mesmo... coisa de cerne, independente de esforços humanos. Doçura era sinônimo de império; do meu império inerente. E o tempo vem,,, céu azul com sol, céu preto com estrelas em exposição para o julgamento dos que ainda têm tempo neste mundo dos "sem hora na agenda". Folhas verdes, flores coloridas, frutas com prazo curto de vida... e, de repente, folhas secas, férias do Sol. E as quatro estações em décadas... minha vida. E a tigela da doçura agora é preenchida por outros transeuntes. A doçura virou um acessório que não mais combina com minhas indumentárias. Raramente saio com aquela alegoria... mas ela está, ainda que à deriva, no fundo do guarda-roupa. De vez em quando a esbanjo a criaturas especiais... mas tudo isso num sigilo digno de carro forte.

Poesia

Dizem que uma genuína poesia demanda forma, rima, musicalidade, estética exímia. Discordo usando toda minha eloqüência, todos meus músculos humanos e minha eternidade d´alma. Poesia é simplesmente tudo o que me toca. Bach é poeta... a pobreza tatuada diante do céu é poesia, minha sede é poesia, a frustração e o tédio são poesia. Uma vez um amigo me disse que Renato não era poeta; e sim, arquiteto de músicas... e o que são então as boas músicas? Tudo que me toca é poesia. Roupas secando no varal me mostram o tempo reflexivo, se consumindo com uma indiferença a nossa pretensão. O salgado do sal me é poesia... e a inércia de tudo é poesia. A inércia de tudo ganha traquejo com a nossa existência. O verde da árvore é verde porque a gente o reconhece. Ele é simplesmente verde... ele exerce o papel imposto a ele... e ele usa tapões nos olhos. Ele vive simplesmente o que existe nele. E a gente vive também tudo que existe na gente. Mas a gente tem um diferencial... o de poder desbotar as interrogações acerca dessa parafernália enigmática que invade as nossas vistas, os nossos ouvidos... Poesia é tudo que me toca. O piano em movimento me é poesia... a beleza absorta. Os prazeres são o Camões dos corpos.

Intra

Bem sei que ver as coisas, apalpá-las, cheirá-las, comê-las, ouvi-las culminam pensamentosinhos. Profundérrimos ou miseramente pensamentos na inércia de dicionário. Não importa. A questão é vida e cerne... todo esse humano em harmonia ou dissonância com as revoluções intrínsecas. Se está agudo em mim todo o amor mal resolvido ou a volúpia atiçada pela minha própria fraqueza humana é porque houve um motivo inicial. O porquê é até óbvio. Mas a fonte, o embrião me é obscuro. A interrogação desbota... não há vias para transcendê-la. Sei que isto é em função daquilo... assim como a quantidade de melanina em mim tem a ver com meu vovô que já se transformou em pó. Mas, por quê? Por que a natureza tenta ser redundante?... como ondas que nunca são idênticas, mas tentam vir com o mesmo traçado delineado?

Vidinhas Previsíveis

Quando as trilhas começam a ficar previsíveis, vem a mim uma sensação horrorosa de ojeriza a tudo. São cordinhas em pescoços que nem mereciam realce (haja vista a crueldade vinda da natureza ao talhar certas partes do corpo dos mortais), são perfumes que despertam o paladar, a audição, a visão e culminam, quase sempre, numa decepção tremenda. Propagandas enganosas para nós mesmos. Produção que demanda inércia total, porque qualquer movimento humano é capaz de pôr em ruínas o efeito de um botox. Penteados contidos, controlados pela aspirina inerente da gente. A nossa própria sudorese infringe a pretensão humana dos fios. Os fios, míseros fios, vencem a nossa geografia inteira. E cutucam a nossa alminha. Causam cólera e vontade de fuga.

Nitidez

Às vezes acho até bom os pensamentos não serem nítidos, serem isentos de um aspecto. Serem; apenas isso. Se pensamentos crescessem fisicamente já nem seríamos visíveis. Estaríamos envolvidos por arbustos humanos... como um câncer não remediado. Que bom que meu ódio não precisa de cômodo para se instalar, que minha alegria não demanda luxos e preços altos. Essas células que se revolucionam em mim deixam frestas
à alma... ao (in)consciente. Minha consciência é um vigia que transcende as horas humanas... tem sempre uma cadeira para sentar-se e controlar todo meu instinto. Tudo sem medidas e tão certo, tão exato. Uma exatidão que infringe toda matemática humana. Que me livrem de um dia dar corpo a tudo que existe em mim. Seria a inauguração da espantosa existência de monstros e sereias...

Poesia

Somos redemoinhos súbitos. Assaltos. Acordo com a elevação acústica dos vizinhos... e meus ouvidos agora são meu império. Maritacas com fuso horário diferente do meu também costumam me despertar. O coração, antes de mim, anuncia algo por que eu não estava esperando. Enfim, acordo de corpo inteiro... e como um início de carga-horária vão se acendendo em mim as mãos, o olfato, a audição, o tato, o paladar, a visão. E cada hora um desses é minha trilha. Se um carro passa com graúdos lá dentro, percebo vidinhas ainda recentes, ou então já impregnadas de erosões das horas. De longe colisões de gente e de coisas... meus ouvidos são mestres, percebem a dissonância do piano na hora de traduzir às teclas todo logaritmo de Bach. Minhas mãos vão antes de mim... sempre! Elas preparam aquele banho... dosam direitinho a minha afinidade com a água e fadam horas de tranqüilidade. Sou partes de mim. Nunca sou na íntegra. Sou redemoinhos que me são. E, de repente, preciso sair... porque meus ouvidos me alertam algo.

Sempre Devaneios

Em plena segunda-feira o Fado inicia o processo de preparação do âmago. E uma das minhas prediletas do Bach vem lá de longe,incessantemente. Como uma passeata que se aproxima, se aproxima e me seduz a ir vê-la com lentes de aumento. A música delineada outrora agora é a orquestra na beira da minha janela. Chegou o sábado... redundantemente cheio de promessas, fés, politeísmo. Sábado é o "tudo vai dar certo" é a alforria da semana controlada por aspirina, é o total descompromisso. Porque dia-a-dia o corpo ainda vai lá e faz. Faz, faz e nunca acontece, porque não há desejo verdadeiro. Há apenas um respeito às convenções. Embora lá no fuuuuuuuuundo eu seja uma irremediável infratora.