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30 de novembro de 2013

26 de novembro de 2013

Polvo

Toda hora minha mãe me pede 'uma mãozinha'. Aí penso: "eu devia ter nascido polvo".

20 de novembro de 2013

Quilometragem

Se minha irmã voltar a todas as lojas a que ela promete voltar, o Caminho de Santiago será curto.

Equívoco

O autoatendimento é o grande barato das megalojas. Numa dessas, cometi o pecado de solicitar um xampu para cabelos oleosos. A atendente proclamou os benefícios do produto de A a zinco. Saí de lá convertida.

Juiz de Fora

Falta gentileza no trânsito, bom atendimento no comércio, as pessoas leem sua roupa na rua, ninguém se cumprimenta. Será que o problema da minha aldeia representa o mundo?!Queria me refugiar numa incubadora de rinoceronte.

16 de novembro de 2013

14 de novembro de 2013

Paquera

Aí você vai da fase 1 até a fase 30 antes de sair com o paquera:

1) maquia-se (uma hora para esfumaçar o olho mais meia hora para passar corretivo nas erosões da pele)
2) experimenta o guarda-roupa inteiro e opta pelo vestido que ainda está úmido no varal
3) seca o cabelo e homenageia a Dona Florinda até o último minuto antes de ir ao encontro do garoto
4) borrifa 300 mililitros de fragrância no pescoço - e aromatiza o Plano Piloto inteiro
...
30) vence o percurso "carro-ponto de encontro' suspensa (efeito salto 15 cm) 
para, no final da saída, o camaradinha lhe dizer: 'gosto de você porque você é inteligente'. 

Próxima saída: cara lavada, moletom e chinelo da vovó.

10 de novembro de 2013

Lanchinho

Lanchinho franciscano de hoje: uma pizza inteira, um cigarrete, uma coxinha, uma porção de frango, uma porção de batata frita, 300g de sorvete, quatro bombons.

Estatura

Voltamos a morar provisoriamente no apartamento onde nascemos - eu e meus irmãos. Há poucos dias meu pai refletiu: "Mas tinha tanto espaço aqui naquela época. Não entendo o aperto de hoje". Eu esclareci: "naquela época, tínhamos 20, 30 centímetros, pai. Hoje, temos 1,70; 1,80"

4 de novembro de 2013

Sobre a morte

Os carros recuam no centro da cidade. Pelo retrovisor, veem as ancas largas da Emergência. Também ouvem seu grito. Estudantes voltam para casa dependurados em suas mochilas com tarefas em aberto. Vovó já não tem posse do próprio corpo. O tempo parece ter-lhe sido displicente: não há mais pressão, visão, respiração, tato, temperatura. O corpo agora é oco. A peça de carne que ficou me nutre de saudade e da sabedoria de que somos todos ventríloquos desse mecanismo antigo e ininteligível que é o tempo.