O suor não escorre;
Caso haja um transeunte,
É protesto,
Manifesto,
Anarquia,
Passeata.
Endereço inusitado,
Árvore tropeçando no asfalto,
Português sem tendências.
Primos, gentes diferentes,
Tio, cemitério, tristeza unânime...
Céu repetitivo,
Extensão dos céus das Minas.
Meninas madames,
Rapazes elegantes,
Juventude movida a Diesel.
Só um instante,
Já estou aqui há dias e,
de nada sei,
desconheço os espaços por que já passei.
Sinto as sensações a que minha bússola me induz.
As geografias são pretexto a minhas melancolias...
Na verdade, é tudo tão superficial,
Quanto os maciços investimentos na estética.
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