Por Carolina Fellet
Quem mandou você escolher um mr. Testosterona?
Agora fica aí,
Amontoada junto a sua megalomania.
Sozinha,
Empedernida sob traços desembasados
E inconsistentes de um estilista ovacionado pela mídia.
Perdida sob o pó da maquiagem,
Vaidade.
Quem mandou você escolher um mr. Testosterona?
Agora fica aí,
Amontoada junto a sua megalomania.
Sozinha,
Empedernida sob traços desembasados
E inconsistentes de um estilista ovacionado pela mídia.
Perdida sob o pó da maquiagem,
Vaidade.
Não.
A angústia,
Seu legítimo salto.
Você é tão bonita.
Gostosinha.
Tem até um timbre legal.
Mas não articula bem suas idéias.
Você optou pelos códigos mudos:
Bolsa, roupa, brinco, cores e tons, traços e texturas.
Não sabe concatenar um texto interessante.
E aí,
Todos te usam.
E o “te usar” é apenas um sintoma
Do desprezo que a rodeia
E a norteia
Com uma dieta de melancolia.
Coma
Coma muita melancolia
Até chegar a uma rua
Onde rodas de samba,
Diálogos improvisados
Façam você se atentar para valores mais espessos.
Você é tão bonita.
Gostosinha.
Tem até um timbre legal.
Mas não articula bem suas idéias.
Você optou pelos códigos mudos:
Bolsa, roupa, brinco, cores e tons, traços e texturas.
Não sabe concatenar um texto interessante.
E aí,
Todos te usam.
E o “te usar” é apenas um sintoma
Do desprezo que a rodeia
E a norteia
Com uma dieta de melancolia.
Coma
Coma muita melancolia
Até chegar a uma rua
Onde rodas de samba,
Diálogos improvisados
Façam você se atentar para valores mais espessos.
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