Simone tem ojeriza a diálogos – à mil e uma noites – à linha do telefone. Radicalmente, diz: telefone é para caso de urgência. Caso eu necessite mudar o horário dos clientes, caso eu atrase a visita a Mirian... Nada de chamegos guturais.
Estava umedecido o Tempo. O céu dissimulado pelo degrade oriundo do Cinza. Era domingo. Tudo incitava depressão. Ainda que sofrida, desencadeadora de produções artísticas mirabolantes. Simone é artista plástica. Como de praxe, escolheu um sobrenome que reluzisse; escolheu um codinome: Simone Belvederli. Conforme as convenções se enraízam em nossa psique, aquela invenção toda se radicou na linfa da mulher. Absteve-se ingenuamente da Simone-mais-um-artesanato-de-deus e incorporou a extensão da artista. Considerava-se e, de fato, era artista. Uma interseção entre Deus e o Mundo.
Deu-se ao luxo e ao despudor de assumir detestar telefonemas longos, infindáveis. Certa vez lhe ligaram e os assuntos voavam a todos os continentes. De repente, após o giro cósmico, cessou-se o ideal. Silêncio nesse lado, mudez naquele lado. Que constrangimento. A mulher fez de tudo para que a pessoa que estava na linha desligasse o telefone... Sutilezas vãs. Haja paciência! Silêncio à frente de uma existência robótica que tem, como status – mor, a transmissão de sons. Não dá.
Outra vez, o zunido repelente do telefone soou. Ela estava à pia, escovando os dentes após uma das poucas refeições que fazia no ínterim de um dia. Enxaguou-se com desleixo e correu em direção ao aparelho que emanava o ruído. Atendeu. Era uma amiga de infância, da qual nem se recordava nitidamente, já que conviviam porque assim determinou a Eternidade. Joana – a amiga de outrora – forçou uma saudade, forçou uma espontaneidade. Por um momento, fixou-se em um assunto com projeções incrementadas e o repetiu... Repetiu... Repetiu. Existe sempre gente que se identifica com o refrão. E sequer se interessa pela trajetória de um poema.
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