A vida são as inquietações íntimas ou um espirro que se consolida?
A vida é o carro-forte em que desejo esconder minhas fraquezas ou a próxima safra de cabelos?
A vida é minha voz saindo do estado latente e concorrendo com as maritacas?
A vida vem de fora, como o vento rebolando meus cabelos?
A vida vem de fora extraindo meu susto interno?
A vida estimula o que existe silenciosamente em mim?
A vida é querer exageradamente?
O fantoche é a miniatura do que é a vida?
O buquê de rosas é o espelho da vida da juventude?
A vida é fascista. Indiferente a minhas vontades.
A vida é orquestra em dissonância.
A vida é ser travesti.
A vida é assexuada.
A vida é a delicadeza das pálpebras de um velhinho.
A vida é o músculo-flor de trabalho de tantos Zés.
A vida é ser espectador de comédias e tragédias.
A vida são pedaços de sons e imagens.
A vida é uma mistureba de sentido.
A vida não é unidade.
A vida são...
A vida não é braço, ouvido.
Embora braço e ouvido sejam componentes da aquarela do viver.
O que é a vida?
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